O Brasão e a Prata foi Ouro - por Harlen Quaranta

O BRASÃO E A PRATA FOI OURO

Harlen da Luz Quaranta
harlenquaranta@ig.com.br

O nosso pai Estevam, trabalhava no DER

Muitas vezes até aos sábados

Era seu ofício, conservar as estradas

Mas os passeios no domingo, não mascavam

Eram sempre pelos campos do Brasão

Da nossa casa na rua 1º de maio

Na Vila Operária, podíamos vê-lo

E pra chegar até ele, estava o poção da Prata

Onde sempre parávamos para nos refrescar

O meu pai levava o short de banho na mão

Eu e meu irmão Ivan, já íamos a caráter

Sempre ansiosos, descíamos pela chácara de Zé Leiteiro

Com passos largos, nosso pai caminhava muito

Então logo chegávamos ao poção da Prata

Geralmente era bem de manhãzinha

Nesta época suas águas correntes eram cristalinas

E estava sempre um gelo

Mas nada disso nos intimidava, caíamos de peito nesta água

No começo o aprendizado, foi nas costas do nosso pai

Ele foi nosso professor

Depois desse refresco todo

Seguíamos adiante, rumo aos campos do Brasão

Nesta época lá plantada e resistente a lenda

Estava a enorme e frondosa mangueira

Aí já estávamos no Brasão, sempre com ar místico

O nosso pai sempre um contador de histórias

Relatava-nos a história do seu tesouro

Dava até arrepios, mas não precisávamos temer

O contador de histórias era também nosso guardião

A história era sempre a mesma, a do padre do Brasão

Apesar do medo, a curiosidade de menino

Era encontrar este padre

Mas o medo, contrastava com as frutas nativas

E logo encontrávamos os pés de murta, murici e pitanga

Quando há seu tempo, muita gabiroba era uma festa só

Então o giro pelos campos do Brasão estava completo

Aí já estávamos de volta

Pra mais uma vez, refrescarmos no poção da Prata

Banhávamos e logo já estávamos de volta a nossa casa

Logo avistávamos a minha mãe D. Neném, que gritava

Às minhas irmãs Nadia, Clara e Márcia

Pode esquentar o almoço, que eles já estão chegando

Pra todos juntos, em família almoçarmos

E foi mais um domingo em que

O Brasão e a Prata foi ouro

(Esta crônica é dedicada a minha mãe, meus irmãos e à memória do meu pai, Estevam Quaranta, que este mês se estivesse entre nós, estaria completando 90 anos)